Es pensar en ti
la disfunción de mis sentidos,
arrogancia inexorable,
aprendiz en vuelo nuevo. /
Oprimir el alma al llanto
que se opone entre crisoles,
y obcecadas las razones,
no hallan luz, son perdedores. /
Estoy a ti,
donde anudan las fricciones,
soy más simple caballero,
rededor del mar entero,
es tu océano,
en él navego...
Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio con fines de lucro, sin la autorización por escrito del autor.
lunes, 30 de noviembre de 2009
domingo, 29 de noviembre de 2009
GIRASOLES
Reverdeces...
palmo a palmo,
la savia de tu ser, mujer.
Razón de la creación ayer,
motivo celestial de siempre.
Amaneces...
en el umbral de tus cantos,
de esencia nueva.
Afirmas vocación,
de la semilla que germinas;
girasoles son tus ojos,
de esa vida que hoy auspicias.
Ya eres el mañana,
majestuoso...
recorriendo por el tiempo,
expresión y vuelo hermoso.
Vives...
cual deseo y verbo intenso,
la sublime expresión
de tu ilusión soñada.
Me abrazo a ti,
libre...
en tu vientre pleno,
y escucho tu latir,
fértil y sereno.
Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial, a través de cualquier medio con fines de lucro, sin la autorización por escrito del autor.
palmo a palmo,
la savia de tu ser, mujer.
Razón de la creación ayer,
motivo celestial de siempre.
Amaneces...
en el umbral de tus cantos,
de esencia nueva.
Afirmas vocación,
de la semilla que germinas;
girasoles son tus ojos,
de esa vida que hoy auspicias.
Ya eres el mañana,
majestuoso...
recorriendo por el tiempo,
expresión y vuelo hermoso.
Vives...
cual deseo y verbo intenso,
la sublime expresión
de tu ilusión soñada.
Me abrazo a ti,
libre...
en tu vientre pleno,
y escucho tu latir,
fértil y sereno.
Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial, a través de cualquier medio con fines de lucro, sin la autorización por escrito del autor.
sábado, 28 de noviembre de 2009
PARVADA
Están ahí, mirando,
sentados a la vera de la indiferencia,
la miseria de quienes pasamos
olorosos, indignados,
resignados, persignados.
Están ahí, olvidando
a contratiempo;
desaliñados, desalmados,
doliéndome de veras.
Y yo les lloro sin lágrimas,
sólo rencor, ¡lo siento!
Deseo olvidarlos de prisa,
pero continúan ahí;
casi percibo su aliento
impune travieso.
Y los veo estar ahí,
lacerando sin preguntas,
¿por qué me hieren tanto?,
si a fuerza de serlos
intento olvidarlos.
Están ahí,
afortunados, dichosos,
agraciados, benditos,
tesoros del cielo.
No se angustian,
no son juzgadores,
pero me duelen,
al menos por un instante
me duelen.
Dice el espejo que crecen,
y entonces mi cara les llueve.
Me ven a contrasentido
y sienten tristeza,
una infinita tristeza que los hace
lapidarios, incongruentes.
De mañana muy temprano
están ahí,
¡no comen, no beben!,
¿son premisa de la suerte?,
¿son examen de conciencia?
Están allí, incólumes
incontables, eternos,
inmaculados, inamovibles,
pobre de mí,
qué envidia de ellos.
Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio con fines de lucro sin la autorización por escrito del autor.
sentados a la vera de la indiferencia,
la miseria de quienes pasamos
olorosos, indignados,
resignados, persignados.
Están ahí, olvidando
a contratiempo;
desaliñados, desalmados,
doliéndome de veras.
Y yo les lloro sin lágrimas,
sólo rencor, ¡lo siento!
Deseo olvidarlos de prisa,
pero continúan ahí;
casi percibo su aliento
impune travieso.
Y los veo estar ahí,
lacerando sin preguntas,
¿por qué me hieren tanto?,
si a fuerza de serlos
intento olvidarlos.
Están ahí,
afortunados, dichosos,
agraciados, benditos,
tesoros del cielo.
No se angustian,
no son juzgadores,
pero me duelen,
al menos por un instante
me duelen.
Dice el espejo que crecen,
y entonces mi cara les llueve.
Me ven a contrasentido
y sienten tristeza,
una infinita tristeza que los hace
lapidarios, incongruentes.
De mañana muy temprano
están ahí,
¡no comen, no beben!,
¿son premisa de la suerte?,
¿son examen de conciencia?
Están allí, incólumes
incontables, eternos,
inmaculados, inamovibles,
pobre de mí,
qué envidia de ellos.
Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio con fines de lucro sin la autorización por escrito del autor.
jueves, 26 de noviembre de 2009
AMANTE
Me gusta verte plena,
naturaleza perfecta,
y te imagino girando,
circunferencia insurrecta.
Me gustas, cristalina,
en la humedad de la hierba;
en comunión nuestras manos,
impronunciadas promesas.
Me gustas
cuando de hastío te ausentas,
y a la distancia recuerdas
improvisar mis poemas.
Me gustas
en plenitud de palabras,
en que no pides amores,
sólo te llevas
intactas las fechas.
Me gustas
como huerta de fruta nueva,
en que paladeo la huella
de la tierra,
siempre eterna.
Me gusta verte
cual esplendorosa niña bella,
me gusta apenas tocarte,
como suave, tibia amante.
Me gustas así,
sin motivos ocurrentes,
cualquier día en el Universo,
cualquier día, de cualquier tarde.
Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial, a través de cualquier medio con fines de lucro sin la autorización por escrito del autor.
naturaleza perfecta,
y te imagino girando,
circunferencia insurrecta.
Me gustas, cristalina,
en la humedad de la hierba;
en comunión nuestras manos,
impronunciadas promesas.
Me gustas
cuando de hastío te ausentas,
y a la distancia recuerdas
improvisar mis poemas.
Me gustas
en plenitud de palabras,
en que no pides amores,
sólo te llevas
intactas las fechas.
Me gustas
como huerta de fruta nueva,
en que paladeo la huella
de la tierra,
siempre eterna.
Me gusta verte
cual esplendorosa niña bella,
me gusta apenas tocarte,
como suave, tibia amante.
Me gustas así,
sin motivos ocurrentes,
cualquier día en el Universo,
cualquier día, de cualquier tarde.
Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial, a través de cualquier medio con fines de lucro sin la autorización por escrito del autor.
martes, 24 de noviembre de 2009
BREVE
Breve, tan breve...
como el sonido.
La vida es así,
cierta, espléndida;
caprichosa, azul,
gris, sutil. /
A ratos hermosa, quieta,
como hembra majestuosa;
reina misteriosa,
con el encanto perenne,
de la lluvia misericorde,
que enjuga lágrimas,
raíces, casualidad.
Sentimiento de los hombres,
plural, sí,
reír, llorar, amar,
olvidar, claudicar. /
Flor mágica, del cielo,
fábula intelectual;
se bebe los años,
prohibido pensar. /
Breve, prisa breve...
en ocasiones llorar;
desdichas, ilusiones,
razones siempre de más. /
Breve, la vida es así...
se diluye, me quiere...
me ignora, me tiene;
¡anhelos que van!
Autor: Benjamín Torres Uballe,
Prohibida la reproducción parcial o total a través de cualquier medio con fines de lucro sin la autorización por escrito del autor.
como el sonido.
La vida es así,
cierta, espléndida;
caprichosa, azul,
gris, sutil. /
A ratos hermosa, quieta,
como hembra majestuosa;
reina misteriosa,
con el encanto perenne,
de la lluvia misericorde,
que enjuga lágrimas,
raíces, casualidad.
Sentimiento de los hombres,
plural, sí,
reír, llorar, amar,
olvidar, claudicar. /
Flor mágica, del cielo,
fábula intelectual;
se bebe los años,
prohibido pensar. /
Breve, prisa breve...
en ocasiones llorar;
desdichas, ilusiones,
razones siempre de más. /
Breve, la vida es así...
se diluye, me quiere...
me ignora, me tiene;
¡anhelos que van!
Autor: Benjamín Torres Uballe,
Prohibida la reproducción parcial o total a través de cualquier medio con fines de lucro sin la autorización por escrito del autor.
lunes, 23 de noviembre de 2009
PRIMAVERA
Llegas, traviesa de amor,
por los jardines plantados;
a cada noche en tu honor,
por ojos, voz y mis manos.
Bailas conmigo,
al compás de tus caricias mejores,
en que te vistes el Sol,
cual infinitos colores.
Luego te vas,
equilibrando distancias;
rociando aromas de flor,
diciendo adiós a mis ansias.
Autor: Benjamín Torres Uballe,
Prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio con fines de lucro sin la autorización por escrito del autor.
por los jardines plantados;
a cada noche en tu honor,
por ojos, voz y mis manos.
Bailas conmigo,
al compás de tus caricias mejores,
en que te vistes el Sol,
cual infinitos colores.
Luego te vas,
equilibrando distancias;
rociando aromas de flor,
diciendo adiós a mis ansias.
Autor: Benjamín Torres Uballe,
Prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio con fines de lucro sin la autorización por escrito del autor.
sábado, 21 de noviembre de 2009
EL POETA No. 1952
El poeta es un obrero a manos limpias,
artesano de las letras,
escribidor febril en días sin formas.
Espíritu y voz, su canto al firmamento;
razones, sentimientos, acaso huellas del tiempo.
Soñador, hábil letrista,
Intenso en ritual su sangre,
mira sereno minutos de la tarde.
Dispuesto, viste la piel de sol,
amable, luz eterna ocre, baña su piel
de tonos todos, no hay calor, nada hay,
sólo corazón y la pasión; inacabados,cierto./
Los minutos, tal versos escritos,
peregrinos sin mácula, se alistan en parábola,
ciclo de la vida y se besan ahí con el poeta,
consuman el presente, contumaz capricho,
de irascible tiempo./
Ignorante más que sabio, alquimista cotidiano;
narrativa es su pecado, alas de temor, fulgor inusitado.
Visitador del arrabal en las noches de pecado./
No busca el porqué, sino el camino andado,
procurando el amanecer, no a clamores del pasado;
irreverente, sí lo es, necio soñador avieso.
irredimible ser, de comprensión abstracto./
Omnisciencia, gravitación que obliga,
vagancia en el amor, ¡qué placidez!, su ruina,
desacierto tal vez, persistencia su manía./
El poeta no es frío de invierno,
no huésped del infierno; es sólo mirador de
historias, devorador de copas, perpetuo soñador;
frágil, más frágil que capullos./
El poeta es loco, amoroso, vivaz,
sentimental grandioso,
fracasado estrepitoso,
es hombre…sólo eso.
Al maestro Jaime Sabines con admiración.
también a todos aquellos talentosos poetas que desde el anonimato, nos regalan pedazos de cielo.
Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio, con fines de lucro, sin la autorización por escrito del autor.
artesano de las letras,
escribidor febril en días sin formas.
Espíritu y voz, su canto al firmamento;
razones, sentimientos, acaso huellas del tiempo.
Soñador, hábil letrista,
Intenso en ritual su sangre,
mira sereno minutos de la tarde.
Dispuesto, viste la piel de sol,
amable, luz eterna ocre, baña su piel
de tonos todos, no hay calor, nada hay,
sólo corazón y la pasión; inacabados,cierto./
Los minutos, tal versos escritos,
peregrinos sin mácula, se alistan en parábola,
ciclo de la vida y se besan ahí con el poeta,
consuman el presente, contumaz capricho,
de irascible tiempo./
Ignorante más que sabio, alquimista cotidiano;
narrativa es su pecado, alas de temor, fulgor inusitado.
Visitador del arrabal en las noches de pecado./
No busca el porqué, sino el camino andado,
procurando el amanecer, no a clamores del pasado;
irreverente, sí lo es, necio soñador avieso.
irredimible ser, de comprensión abstracto./
Omnisciencia, gravitación que obliga,
vagancia en el amor, ¡qué placidez!, su ruina,
desacierto tal vez, persistencia su manía./
El poeta no es frío de invierno,
no huésped del infierno; es sólo mirador de
historias, devorador de copas, perpetuo soñador;
frágil, más frágil que capullos./
El poeta es loco, amoroso, vivaz,
sentimental grandioso,
fracasado estrepitoso,
es hombre…sólo eso.
Al maestro Jaime Sabines con admiración.
también a todos aquellos talentosos poetas que desde el anonimato, nos regalan pedazos de cielo.
Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio, con fines de lucro, sin la autorización por escrito del autor.
viernes, 20 de noviembre de 2009
SUEÑOS
Vuelve siempre aquí, mujer,
cuando tus sueños resientan invierno.
Vuelve otra vez aquí,
si acaso tus alas
ansiaran alientos.
Vuelve, vuelve a mi, mujer,
si las fatigas son noches insomnes,
ya velaré de ti,
en tanto se duerma vencido el derroche.
Duerme en paz,
que el Sol ha quedado quieto,
es mejor la placidez,
y la vida en nuestro sueño.
Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio con fines de lucro sin la autorización por escrito del autor.
cuando tus sueños resientan invierno.
Vuelve otra vez aquí,
si acaso tus alas
ansiaran alientos.
Vuelve, vuelve a mi, mujer,
si las fatigas son noches insomnes,
ya velaré de ti,
en tanto se duerma vencido el derroche.
Duerme en paz,
que el Sol ha quedado quieto,
es mejor la placidez,
y la vida en nuestro sueño.
Autor: Benjamín Torres Uballe; prohibida la reproducción total o parcial a través de cualquier medio con fines de lucro sin la autorización por escrito del autor.
BIENVENIDOS.
Hola a todos: Bienvenidos a este espacio, el propòsito primario en el, es compartir algunas creaciones literarias, deseo que sean de su agrado, y que las disfruten.
Saludos.
Benjamìn
Saludos.
Benjamìn
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